Composición.

   Hay un órgano en cada estómago

que acompaña al ciervo en su llamada

al caer la noche

   y un cristal en cada frente

al que se asoman los jóvenes que éramos

esos días

   y una playa de piedras en cada mano

a la que volver para desenterrar una botella

de la que bebimos

   y una manta de césped en cada rodilla

que amortigua el dolor del paso

al volver a casa.

Hay una carretera en cada pecho

en cuyo arcén crece algo vegetal

siempre.

   No digas que no somos más que polvo otra vez.