domingo, 3 de marzo de 2013

Memoria de papel





Un rectángulo de papel amarillo
dice que yo he escrito ese nombre.
Que no le importa si no recuerdo,
dice, mientras oigo caer la primera gota de un chaparrón.
También dice que eso es pasado,
que no para de llover desde hace una semana.
Que volví a casa
            (las luces de la tarde escampada se me agarran a los ojos,
            las luces de los semáforos y las farolas,
            el rojo freno de los coches en la ciudad limpia,
            a mi voz se enganchan las nubes,
                        perros oscuros a punto de ladrar más agua),
llena de rabia, dice el rectángulo,
porque me perdí el final de la historia,
qué hizo ese hombre con la llave
que recogió del charco
y se guardó en el bolsillo
mientras yo seguía caminando.

                                                                                               

2 comentarios:

Darío dijo...

El papel amarillo, la llave...Un abrazo.

Carmela dijo...

Agua que borra, que limpia..... escritos en el alma.
Un beso, Angi