Habitación de Invitados 3: Aurora Delgado.

Ensayando la brevedad, 1: La duda

Tiene cinco años y su cuento favorito es El patito feo. No sabe si al patito no lo quieren porque es feo o porque es  diferente. 

Cuando pasa con su padre por la calle Betis siempre busca los patos en el agua. Mira, papá, los patitos blancos. A veces no la escucha. ¿Y el patito negro? O no le contesta. ¿Y el patito negro, papá? Insiste. Pero él acomoda de nuevo la mano minúscula en el hueco de la suya y aprieta el paso. Nunca sabrá que en realidad la niña le está preguntado si la quiere. 

Aurora Delgado.

Cuánto la vida.

Es su vida un juego o algo serio

una señora italiana que interpreta el numerito del asombro

y se prende del brazo del joven camarero

pequeños afluentes de rubor

el carmín descendiendo en remolino hacia las comisuras

el color del expresso en la lengua

su mirada una nube en el ala del sombrero

incapaz de salir del restaurante

sin sentir

otra vez

cuánto gusta

cuánto vale

cuánto le da la vida

que es un juego

    o algo serio.

Llueve en la ciudad

los árboles son lanzas dormidas

o nidos de arañas a punto de estallar.

Ojalá ella pudiera entregarse

a la custodia de esa hoja

que resiste al invierno

             allí moraría su espíritu

             asido para siempre a la rama.

Habitación de Invitados 2: David Eloy Rodríguez.

Serie Haiku en bicicleta.

Al paraíso

no se puede acceder

en automóviles.

*

Va de un lado a otro,

ecológica y alegre,

la bicicleta.

*

Sol tras la lluvia.

Los radios de la bici

relampaguean.

*

Las ruedas sucias

de tierra del camino.

Regreso a casa.

David Eloy Rodríguez

Breve 3.

Si hubieras construido esa casa de juguetes 

que me prometiste, 

hoy al menos tendríamos un lugar 
donde buscarnos.

Habitación de invitados 1. Luis Verdejo.

El pasado se fundió con el calor del tiempo.

Diluida y caliente, la lava cayó en el molde adecuado. 

Se trasformó en figurita, herramienta, juguete y         tranquilidad. 

La pieza que encaja en el lugar que quieres,

el juguete roto, ya no lo es,

siempre fue lo que no era.

Tú lo creaste, porque en su momento así lo sentiste.

Con las lunas y las luces o...

con la navaja o el bisturí,

el corte fue limpio,

el cirujano consiguió su propósito, 

no hubo dolor, no se produjo daño, solo cambio.

Si corto por lo sano o no, será juicio, decisión, propósito,                 casualidad...

Todos queremos, podemos ser nuestros propios cirujanos 
con navajas o bisturís afilados.

Cortamos, extirpamos dramas o sacamos punta a comedias.

¿Seremos cirujanos o navajeros?

Casi coincidió con el fin del mundo...

puede ser uno de los mejores comienzos.

Luis Verdejo.

Miedos del 1 al 4.

Miedo número 1.

Pasar de largo otra vez

ignorando la curva de la carretera

en la que el musgo crece sin control.

Que se queden mis manos

pegadas al volante,

no abrir la puerta,

no quitarme los zapatos

y  no arañar con las pezuñas

las piedras que han caído ladera abajo

hasta esa selva líquida,

vertida tan cerca de mi ciudad.

(Que tú no sientas el goteo

sobre la piel del agua)

El miedo número 2

no lo recuerdo bien

pero tenía que ver con el juego

a solas de juntar palabras,

de pasar una mañana haciendo versos

y encontrarme muerta en el sofá,

mientras todas las películas han llegado al fin

y los extraterrestres han dejado de amenazarnos.

(Que olvides el camino a mi casa)

Ahora el número 3,

el miedo a perder el miedo,

a la anestesia,

al vestido de flamante,

¡si supieras que me sueño

que soy calva!

(Que te guste más con peluca)

Miedo número 4.

Que antes de conectarse el día,

el sentido encubra su rastro

con el zumbido del despertador.

En aquel sueño lo más alto no es una montaña

sino el piso último

de un bloque devorado por los líquenes.

En el sueño la tierra es lo que hay dentro

de un círculo pintado 
del que yo no puedo salir.

Subo y bajo escaleras

el mismo nuboso día gris.

Allí no se oyen mis preguntas.

Yo, la que sueño, quiero irme,

y la soñada no huye.

(Que pienses que yo nunca tengo miedo,

que no me grites sal de ahí

ni me tiendas la mano)

Breve 2.

      Tu cuerpo ha sido mi casa; 

         no se cansó mi mano de dibujar habitaciones.