sábado, 31 de agosto de 2013

Lo salvaje




Siempre habrá lugares mejores para beber agua
pero las libélulas de ciudad
acuden al lavadero de coches,
señalando en el gris del cemento
con sus cuerpos de hilo
sobre los que cabalga el diablo,

el lugar donde queda la puerta trasera del bosque.




sábado, 24 de agosto de 2013

Circo.


Estás desnudo.
Al verte saltar
entro
en mis bolsillos
para tirar las piedras
y recuerdo
que no llevo ropa.
Ahora comprendo
por qué
los adultos
pesamos tanto.

-

Éramos acróbatas.
En el baile yo impedía
con mis hombros,
mis manos
y mi cara
que tu pie tocase
el suelo.
Se levantó la noche.
Elegiste
unos zapatos de tacón,
y yo,
que he sido tan fuerte,
siempre lo resistí.



sábado, 27 de julio de 2013

Perdón no te vale.

Para Rosario.
Como dice Lidia, las palabras no ocurren.

Cuando me diste el diccionario,
pensé que era un gran invento.

Pero te digo perdón
y tú me devuelves
un saco de monedas
fuera de curso.
Te digo perdón
y me muestras un vestido
demasiado pequeño.
Te digo perdón
y dices que no entiendes 
la escritura del caracol sobre la arena seca.
Si perdón no te vale,
dime qué hago,
que muerda las monedas
o que eche el trajecito al fuego.
Que cierre la boca
o que organice carreras de caracoles.

Si perdón no te vale,
mejor te devuelvo el diccionario.



sábado, 13 de julio de 2013

Habitación de invitados, 6: La fotografía de María Vera para el poema Ahora, de LaFiera.






























Ahora.

Desde la copa del árbol
el niño, que tiene miedo,
puede mirar la playa
y al escarabajo 
que acarrea la noche
en su espalda acorazada,
derribando las dunas, 
portando en su cuerno
una lupa que enciende mi piel,
alcanza mis pechos y
muestra la senda que lo lleva a mi ombligo,
donde ahora hay un árbol
al que se ha subido un niño con miedo
que siente bajo sus pies
lo oscuro de un pozo,
un remolino
donde uno se ahoga
o aprende a bailar,
donde el escarabajo 
toca el tambor del agua
con sus largas patas.


Suena sin pausa el chasquido de un látigo en el presente.

domingo, 7 de julio de 2013

Habitación de Invitados 5:María Ángeles Atanes Quintana. Mi poema es..





Vuelve a cerrar los ojos
cuenta hasta nueve,
un poema es una niña
que juega al escondite
y se deja coger.

Un poema es atrapar el tiempo
en el matasellos de una postal.

En un barco de papel
las palabras reman contracorriente
con un lápiz sin punta.
Si naufragan,
escribiré mi poema
con las que alcancen la orilla.

María Ángeles Atanes Quintana

domingo, 9 de junio de 2013

La casa de la amada.



 No es lugar
la casa de tu amada:
es olor en mitad de un sueño,
ánimo que sujeta la rama al árbol,
conjuro que niega el paso a los fantasmas.
 
No la encuentras fuera;
la sientes
cuando celebras la fortuna de tu carne.
 

sábado, 8 de junio de 2013