Cuento popular.

Y ahora el padrino, ¿dónde lo hallaremos? 
Sale un ratón detrás de un molino:
“Hagan las bodas, yo seré el padrino”.
Estando en la boda bebiéndose el vino
llegó un gato negro y se llevó al padrino.

Las bodas del piojo y la pulga. Cuento popular.

Una pareja entra en escena.

Ella, rubia de bote; él, moreno alquitrán.

Ropa de diario, dedos grises de recoger colillas, cicatrices que no se reflejan en los escaparates.

Siempre a mil kilómetros del glamur, animales de descampado, han hecho un largo viaje por las calles de su barrio hasta llegar a esa oficina en la segunda planta.

Ella (a bocajarro): Vendremos a casarnos el sábado.

Voz entrecortada que rasga el papel de citas y aliento a tabaco y cerveza que tuerce el gesto de los funcionarios.

Ella (Sin perdices y sin que suene a pareado): Mañana pagamos: el padrino está lejos y él es quien tiene la pasta. 

Él (sonríe grande): …

Guiño a la señorita que toma nota. Parece que van a irse.

Ella (a la funcionaria, metiendo la cabeza en el despacho): No nos borres de la lista, que seguro que venimos.

Qué vida esta, 

como una obra de malos y peores 

donde cada cual interpreta a muerte 

su momento de gloria o esperanza.

Tiempo suspendido.

Cuando el tiempo se suspende

no hay principio ni fin, solo el vuelo perpetuo.

                                                                        Peter Sís: El coloquio de los pájaros.

Hoy es lunes.

Nuestros dedos siguen un garabato

impreso en el calendario

con rotulador de punta gruesa.

Los meses son el rastro del Circular 1, ese autobús;

y los días, la huella de un cochecito de carrusel

desde el que vemos

la playa, el puerto, el bloque de pisos, la carretera,

la playa, el puerto, el bloque de pisos, la carretera…

La mano que dice hola y adiós.

Hoy siempre es lunes.

Hoy es todos los días.

Seguimos la marca de norias y circuitos.

Cintas transportadoras de almas,

artefactos que nos conducen

desde aquí hasta el mismo sitio

cada jornada

mientras nos hacemos viejos.

Solo si cerramos los ojos

y levantamos la cabeza

veremos detrás de los párpados,

por un segundo, el hilo brillante

que anuda los corazones de las aves,

los esfuerzos de unas

al amor de las otras,

mientras se alejan en bandada.

  

Abrazo de agua.

Para M.

Y de pronto
hubo río en ese abrazo,
choque de olas a la altura del pecho,
agua en la garganta
a la misma temperatura que el sudor.

Traías lluvia de varios días.

Anoche tú también caminabas temblando
sobre una línea recta imaginaria,
funambulista a ras de suelo,
la camisa blanca
haciendo luz sobre un pueblo a oscuras.
Anoche tú también temblabas.

Nos abrazamos.
El mundo es un lecho curvo
que hace de cada paso
un atrevimiento.
Solo si cierras los ojos sabrás por dónde caminas.

Gesto invisible.

El tren empuja
una palmada de aire fresco 

tan leve que solo alza 

semillas de hilos transparentes,
gesto invisible

que declara el final del verano.

De pie en el andén
deseas que suceda algo bueno.

Esos pájaros salvajes.

El día es largo,

mi ropa tejida con espinos,

no te rías,

todo el día con la misma ropa,

solo quiero llegar a casa

y te juro que camino hacia delante

mientras esos pájaros raros

en los parques de la ciudad,

(cómo te explico,

no sé si los has visto,

hay miles en La Alameda,

son de colores limón,

si comparas, las palomas son aburridas

y tímidos los gorriones,

esos pájaros salvajes

aunque nacieran de huevo cautivo,

libres por un descuido de sus dueños,

esos pájaros que hacen nidos en las acacias

y se portan como si fueran de aquí de toda la vida)

pues ya te he dicho que yo solo quiero llegar a casa,

los oigo chillar ocupados

al vuelo en sus tareas,

subo la vista

y tiran del hilo atado a mi dedo anular 

desde aquel último globo 

que voló por los aires,

esos pájaros me destejen el vestido 

y las bragas,

no te rías,

hilo de color,

materia suspendida que nubla la escena,

ojos cegados,

mi alma que se disipa en la copa del árbol,

ya no tengo que volver a casa,

vámonos donde tú quieras.

Collage.

Mensajes escritos con tinta de limón.
Cartas, fotografías, palabras.

No hacen más que levantar sospechas

sobre cuánto de lo mío ha devorado el olvido.

Escupe, escupe esos trozos de vida que engulles,

camaleón de lengua avariciosa,

escúpelos y sigue tu lento camino.

Deja que yo me siente a comer en la orilla

y decida qué hechos me alimentan,

qué parte dejaré a las moscas y al viento

y cuáles guardaré para mañana.

En mi estado

debo cuidar la dieta.

Ojalá revientes.

Con los restos de tu estómago viscoso
montaré un bonito collage.

Salto.

a lo tonto

se sueltan de la barandilla

cierran los ojos

saltan juntas

las faldas volando sobre sus cabezas

las melenas peinando nubes

ellas dos puntos en el mapa

chinchetas de colores

en un prado de papel extendido

caen sobre una sábana

aire entre los dedos

música azul de fondo

y los insectos dejan de masticar hojas

para mirar como se besan